Литературный журнал

* * *

Эта осень такая тихая, что я слышу, как за окном
Оторвался листок черёмухи жёлтым вогнутым кораблём.
Он, качаясь, летит по воздуху, выбирает себе причал.
Засыпает и даже не молится, чтоб никто его не растоптал.

Доверяет потоку. Холодом наполняются сердце и комната.
Закрывая окно, начинаю ждать горячей, живой весны.
Хоть бы крикнул кто! Но в дрожании неразборчивы звуки, скомканы.
И безумие не отпускает — предлагает мне новые сны.

* * *

Прелые листья мне задают науку:
«Не умираем — перерождаемся вновь.
Мы, как и всё, подвластны времени стуку.
Вот: превращаемся в почву, а почва — в кровь

Для затверделых корней, молодых побегов.
Будучи соком жизни, бежим в стволы,
Чтобы стать почками тонких упругих веток.
Позже живем листвою мы до зимы.

Самое трудное — с кроны сорваться в пропасть.
В этом кружащем полёте семи секунд
Мы на пределе, готовы к удару оземь.
Мы обнуляемся, не поднимая бунт.

Крошимся под ногами… Гонимы ветром…
Мягкая бурая кашица после дождя...
Круговорот повсюду — здесь нет секретов.
Сила сознания духа у всех своя.»

Прелый ковёр скользит под моей подошвой.
Солнце печёт мне спину и кожу щёк.
Быть не плохой и, в общем-то, не хорошей —
В этом балансе жизни и есть урок.