Литературный журнал

* * *

Суета, суета, суета
с понедельника по субботу.
А после — заберёшься на свой десятый,
расколдуешь балконную дверь.
С высоты видно, как деревья
подставляют макушки солнцу.
И ты ладони протягиваешь
для поцелуя.


* * *

Цветут акации медоносы.
Над яблонями кружатся осы.
По улице прохожу:


Из окон выглядывают герани.
И одуванчиковое пламя.
Веселье, шум.

Через прожилки асфальтных трещин
Тугая зелень волною хлещет.
И сладу нет.

Всё преходяще и неизменно.
И платье белое по колено
В семнадцать лет.


* * *

вот она — моя сторона
мощи её и немощи
режущая пальцы струна
пение всенощной
долгие проводы провода
вдоль магистрали жилами
мёртвая в колодцах вода
сделает враз живыми
станций плывущие острова
рек междометия
густо разросшаяся трава
и — лихолетие


* * *

Переходишь реку-рубикон-рубеж.
Мартовские лужи, брюки цвета беж.
За плечами книгам тесно в рюкзаке
И гудит наушник в тоненькой руке.
Переносишь смыслы, мысли, имена.
Память не имеет ни часов, ни дна.
На её жужжание под ребром кольнёт
И ладони словно обнимают лёд.
Всюду прибывает вешняя вода.
Но одно ты знаешь, горе — не беда.
Много ли до сада безголосых дней,
Долго ли томиться памяти моей?