Литературный журнал

***

Как бледен огонь зажигалки
в этом лесу
осеннем.

***

Тянет картофельным полем
и мешковиной сырой
то ли из памяти, то ли
это из жизни другой,

где у нас сбор урожая –
мама с ведром далеко,
трактор пахать выезжает
из букваря моего.

***

Жизнь моя
или смерть…

Горечь прощания,
чудо прощения.

***

Меня не встретят близкие, когда
беззвучно щёлкнет в сердце выключатель.
Не вспыхнет тьма, не грянет пустота,
а будет только скромный наблюдатель.

И не судья… Дотошный и сухой
учётчик снов и летописец яви –
моих дождей, моей тоски ночной,
моих видений в снеговой оправе.

Ему б очки конторские, но нет –
ведь он безнос, безлик и бестревожен.

Он мне покажет невозможный свет,
но тот, который всё же был возможен.

***

Листья
под деревом опустевшим –

незримого пламени
отсвет.

***

Золотая луковка слезы
не спасёт ни горечью, ни светом
ни бескрайней осенью, ни летом...
Но её положишь на весы
из былинок длинных, и она
даже тьму большую перевесит.

Свет подсохнет – шелухою слезет,
будут только память и зима.