Литературный журнал

Григорий Шувалов (род. в 1981 году) — поэт, литературный критик. Окончил Литературный институт им. А. М. Горького (семинар Юрия Кузнецова, после его смерти перешел на семинар Евгения Рейна). Основатель и участник поэтической группы «Разговор». Стихи печатались в журналах «Москва», «Дети Ра», «Наш современник», «Подъём», «Родная Кубань», «Вологодский ЛАД», «Бельские просторы», «Плавучий мост», «Кольчугинская осень», в «Литературной газете», «Литературной России» и др., переводились на английский, болгарский, вьетнамский, китайский и якутский языки. Автор книги «Весточка» (2017 г.). Член Союза писателей России.

***

Меня вокзалы сделали поэтом,
гремящие по рельсам поезда.
Я в первый раз задумался об этом,
из дома уезжая навсегда.

Печально пело радио в вагоне,
и я глядел на голубом глазу,
как догорал закат на небосклоне,
и неумело сдерживал слезу.

И вот опять я еду в неизвестность,
хотя готов заранее ответ,
и музыка окутывает местность,
и кажется – вдали тепло и свет.

Мне все еще мерещится свобода
и верится: подруга не предаст,
а за окошком буйствует природа,
она куда безжалостнее нас.

***

Москвы боксёрскую перчатку
мне надоело отражать,
уехать, что ли, на Камчатку,
чтоб дальше некуда бежать.

Пожить в натуре на вулкане
у провидения в долгу,
купаться в Тихом океане,
палить костёр на берегу.

Затихариться глупым дронтом,
ловить несбыточный момент,
и пусть шумит за горизонтом
американский континент.

***

Якутия захватывает дух!
Наш самолет летит над облаками,
вот день и ночь меняются местами,
а я еще не пил, уже опух.

Какое спать! Пойдем, мой друг Гаврил,
скорей смотреть якутские красоты,
я не затем отмазался с работы,
чтобы в отеле набираться сил.

Мы обошли музеи и острог,
поели балыка и строганины,
чуть выпили, на это есть причины,
и бросили лепешку в камелёк.

Я осмотрел сэргэ и балаган,
алмазы, разумеется, алмазы.
Они приятны опытному глазу,
но пуст мой поэтический карман.

Закончен день, чтоб разогнать тоску,
всех прибывших отправили на сцену,
а я сказал: «Хочу увидеть Лену.
Не девушку, конечно, а реку».

И вот уже везет меня шофёр
куда-то на окраину Якутска,
сгустилась ночь, и фары светят тускло,
приехали – я вышел на простор...

А там на сцене выступал министр
вручал дипломы, грамоты, медали,
я не успел, мне ничего не дали,
я был в тот миг спокоен и не быстр,

на берегу, судьбу благодаря,
стоял в тиши на вольном кислороде,
лицом к воде, природе и свободе.
И знал, что жизнь моя прошла не зря.


***

В молодости кажется, что всё еще впереди,
но проходит десяток-другой и кажется – всё уже было:
зеленела трава, трепыхалось сердце в груди,
незаметно подкралась осень и всё затопила.

Будет ещё индейское лето, как говорят в США,
или же просто бабье, как говорят в России.
Будет ещё веселиться твоя душа,
под кратким солнцем спасаясь от ностальгии.

Дальше выпадет снег, день рождения, Новый год.
Забывание старого – жизни любой основа.
Под бой курантов прополощешь шампанским рот
и завалишься спать до Рождества Христова.