Литературный журнал

* * *

И одинокие слова звучат несмело,
И кто-то пишет на снегу свои стихи.
Не в этом дело, ты пойми, не в этом дело.
Слова, как снег пройдут — печальны и тихи.

А что останется? Прозрачный теплый воздух,
Да легкий рокот вероломного дождя...
Мы только тени, только гулкий странный отзвук —
Необъяснимые ошибки бытия.


* * *

Август щурится на абажур.
Остывающий дом мой невзрачен.
А у лета опять перекур,
И сезон завершается дачный.

Темный двор то скрипит, то шуршит.
Завтра утром все станет привычным:
Лай собак, тарахтенье машин.
А пока — этот мир обезличен.

Лишь крадется на цыпочках звёзд
Месяц-лжец по небесному кругу,
Стынет лес, воет брошенный пёс,
И уже не нужны мы друг другу.


* * *

Но снова сны: зима и небо,
И вечный поиск тишины.
Душа мечтает: «Снега...Снега»
В застенках суетной весны.

Какое счастье: чистый, тихий —
На фоне леса и луны —
Пушистый снег. Так паучиха
Прядёт неслышно свои сны...

Как вдруг возникшая возможность,
Как сердце озаривший свет,
Вдруг лёг поверх пыли дорожной —
Внезапный, странный майский снег...