Литературный журнал

***
мы с сыном строили ковчег

жужжали пчёлы словно дроны
поникли в покутах иконы
неслись бесцельно электроны
от альф наверно до омег

мы с сыном строили ковчег

бесилось от бессилья лихо
ветра месили воздух лихо
и облетала облепиха
как будто падал белый снег

мы с сыном строили ковчег

палило солнце нестерпимо
кометы пролетали мимо
кривлялись звёзды словно мимы
коротким каждый был ночлег

мы с сыном строили ковчег

и он вознёсся статью в небо
над морем зелени над снегом
во тьме скитальческих ночей
зажёг спасительный очаг
наш дачный домик наш ковчег


Дачное. Вечер

Город, как ранец,
спрятался за спиной.
Ты — иностранец
в этой тиши земной.

Многоэтажек
мир позабыт, как сон.
Бабочка пляшет
перед тобой, Ясон.

Золотом манят
волны живой травы.
Синее знамя
неба чуть-чуть кровит.

Солнце на спицах
вяжет оборки туч.
Тёмная птица
пересекает луч.

Месяц, как ботик,
с краю небес затих.
Вечер субботы
перетекает в стих.


***
Я — густой подорожник, пыльный целебный лист.
С виду я зауряден, скромен и неказист,
а внутри я Plantago major, лечебный весь:
я лечу болячку, вавку, чирку, ушиб, порез.

Я — аир тростниковый, сабельник и шувар.
Из моих корневищ полезен
тебе отвар,
а масел моих эфирных чуть подышав,
отправляется прямо к счастью твоя душа.

Я — колючий столетник, выросший вопреки.
Я пробился сквозь плотный саван чужой строки,
чтобы мир меня к ранам кровоточащим своим прижал
и ушла навечно боль от увечных жал.

Затянулись чтобы края у окопных ран.
И чтоб люди вернулись в покинутый ими храм.


***
И я уйду, как прошлогодний снег,
вот, вроде, был: холодный, колкий, чистый,
а вот уже лишь лёгкий мокрый след,
а вот уже прошёлся свет лучистый
и даже следа нет.

На месте этом вырастут цветы,
хотелось бы, чтоб были незабудки,
но вряд ли — не забудешь только ты,
всем остальным даны на память сутки
за годы суеты.

Цветы не рви, пускай недлинный век
порадуют прохожих-перехожих,
спешащих между неразрывных вех
к счастливым будням-праздникам, быть может,
их хватит не на всех.

На место это прилетит птенец,
и тишина не будет долго длиться,
лишь миг,
потом прекрасное случится —
он запоёт, и счастьем, наконец,
наполнится несовершенный мир.


***
Слова, как бабочек, ловлю
и отпускаю на свободу.
Не потому что не люблю,
а потому что помню сроду
о той ползущей пустоте,
что сердце точит и неволит,
когда вокруг тебя не те,
когда пустой от вечной боли.
Писать — лечиться от тщеты.
Писать — бороться с пустотою
и наполнять себя любовью
до тесноты.