Литературный журнал

***
Главное — до смерти успеть превратиться в себя.

***
Еду на велосипеде полевой дорогой. Рядом трасса. Меня видно.
Смотрю на себя из окон проезжающих мимо машин и вижу: я прекрасна.
Как женщина — неказиста, как человек — слаба, а как часть пейзажа — прекрасна.
Я — часть пейзажа. Только часть пейзажа.

***
Проснусь в середине августа. И утром пойду с сыном за фруктовым мороженым.

Выйду из магазина — и вдруг увижу старый тополь. И как едва заметно за ночь пожелтели его листья. И почувствую его печаль. А потом пойду заросшей тропинкой мимо водонапорной башни. И увижу эту печаль в траве. И солнце будет стоять низко, и тени будут длинны. И затоскует небо.

Тихо пройду в дом, не поднимая головы, не открывая глаз, чтобы не услышать, не увидеть, не заговорить — не потерять. Возьму блокнот. Выйду во двор, сяду в ветхое кресло. Подойдёт сын.
Скажет: мама, расскажи мне сказку.

***
Весна. Тепло. Вечер.
Парк. Качели. Я.
Хорошо.
Хорошо, что мама не крикнет с балкона: «Кира! Домой!»
Потому что мама — это я.