Литературный журнал

* * *


Ноябрь. Ночь. Давно темно.
Густое небо — полотно
блестящей россыпью покрыто.


Я, притаившись, как в кино,
Протиснув голову в окно,
Смотрю по-детски любопытно


на хлопья белые во мгле,
Что, очутившись на земле,
тихонько шепчут заклинанье.


Я заколдована во сне...
Крадётся по моей спине
Зимы холодное дыханье.


Со мной всё будто в первый раз...
Снег быстро падает кружась...
Небрежно поправляю локон...


Так пусто в городе сейчас,
Лишь пара чьих-то добрых глаз
сияет из соседних окон.


* * *


Окно распахнув, смотрю на пейзаж закрашенный кистью.
Наш город украли, подставили вместо него белый листик.
Нырнув из подъезда, наощупь ползу... Здесь мокро и вязко.
Туман проникает в глаза и врезается, словно повязка,
тугая и плотная. Больше не вижу страдания мира,
но слышу из окон соседских вещание телеэфира.
Сливаются улицы, странно изогнутые и прямые.
Прохожие все как один ослеплённые или «слепые».
Клубы разрастаются и занимают пустое пространство.
Погода устроила бунт или мелкое хулиганство?
Природа циклична, пройдёт полный круг. Вполне вероятно
туман растворится, и снова появятся яркие пятна.


* * *


Весна, похоже, движется к нулю,
сменяется по плану знойным летом.
Я так тебя отчаянно люблю,
что никогда не расскажу об этом.
Мир вдребезги, и если из руин
воскреснет, то мы встретимся у дома.
Но снова будет тысяча причин
Не отвечать на вызов телефона.
Жизнь строится из разных мелочей:
двух ложек мёда в тёплой чашке чая,
смешной улыбки, брошенных ключей...
А раньше я жила, не замечая...
Кипит душа, теряется во тьме
пустого тела, не сияет светом.
И знаешь, я скучаю по тебе...
Но никогда не расскажу об этом.